Кабинетный поэт
Сидит он – мэтр, парнасец, патриарх,
Сидит, и чёрт его не сглазил,
Сидит поэт, как слова олигарх,
Как атаман сидел – сам Разин!
И чёлочка приклеена на лоб,
На козырёк похожа пляжный,
А рядом книга – Маяковский, “Клоп”,
За ним раствор зеркал трельяжный.
Прижаты волчьи уши, крупный нос,
И рядом губы, подбородок,
Сермяжно чист и по-крестьянски прост
Потомок сильный хлебороба.
Всё ёжиком топорщатся слова,
Как воткнуты в плетень плетёный,
Как сложены в поленицу дрова:
Весь стих,трудами обретённый.
«Как жизнь?» – вы тонко спросите его.
Он что-то прогудит с Парнаса,
И вашим ухом не схватить всего,
Что вырастит словесно насыпь.
Он стоны слушает своей земли,
Раним он к лепестку и чувству…
Ты вместе к слову, к чувству с ним внемли,
К великому поэзии искусству!
© Copyright: Леон Маринеро, 2011
Свидетельство о публикации №111110706895
Свидетельство о публикации №111110706895
Рецензии
