Скиталец

Шел снег, деревья паутиной
Смыкали ветви меж собой,
Сугробы белою трясиной
Шаги тянули глубиной...

И невзирая на усталость,
На боль сидящую внутри,
Превозмогая дрожь и слабость,
Он рвал одежду об "штыри".

Упорно продвигаясь дальше,
Сквозь пелену из снежных стрел,
Среди непроходимой чащи,
Где день стремительно темнел...

Он падал, снова поднимался,
Смотрел с тоскою в пустоту,
То горько плакал, то смеялся,
Пугая звуком темноту.

И пред глазами проплывала
Бесцельно прожитая жизнь,
И совесть яростно терзала
За разрушение святынь.

Он долго гнался за желаньем,
Терял родных, менял на власть,
Осознавая с опозданьем,
Что сердце разрушает страсть.

Он пробовал творить вначале,
Пытался мир завоевать,
Но люди свет не замечали,
Но люди стали раздражать...

«В чем смысл, зерно?» - он думал долго,
И выбрал смерть в конце концов,
Как в этой жизни мало толка
Со всех сторон, со всех боков.

И вот он здесь среди чащобы,
Чтоб лес забрал его к себе,
Где ловят белые сугробы,
Где он с судьбой наедине...

Он вновь упал, теряя силы,
А темнота сжимала круг
Среди заснеженной могилы,
И ни одной души вокруг.

Скиталец лег плашмя на спину,
Вздохнул, рукой коснулся пня,
И простонал: "Когда я сгину,
Никто не вспомнит про меня...»

А лес смотрел печальным взглядом,
Как умирает человек,
И белым укрывал  нарядом,
Касаясь снежной крошкой век...