Заказ на смерть

О чем думал он когда получил заказ?
Ему заказали смерть,
Его она сделала сама,
Это был Черный человек.
   
       ***

Тихий сентябрьский день,
Гений по парку гуляет,
Вдруг на пути чья то тень,
Тихо его догоняет,
Он остановился пред ней,
Что вам угодно?
О да, вы ли тот самый гений?
О котором говорит вся страна.
Да господин неизвестность,
Гений ему ответил,
Да это я.

Что вам угодно скажите?
Ибо времени у меня нет,
Хочу сделать заказ вам,
На прекрасное произведение,
Тихо сказал человек.

Что угодно вам написать?
Оперу, мне нужно либретто,
Сонату, это попроще,
Что вы, что вы, ни это.

Зачем все так усложнять?
Тогда быть может кантату,
Спросил встревоженный гений,
Нет дорогой и ее мне не надо,
Мне нужен реквием,
И тем лучше чем будет готов он быстрее.

С этим печальным словом,
Он отдал гнию старый мешочек,
В нем был аванс за работу,
А гений под дождем думал молча,
Кто этот человек в черном?

Тихий сенябрьский день,
Идет работа над "Флейтой",
Но не выходит из ума Реквием,
Он работает и над ним паралельно.
Очень работа сложна,
А музыка так прекрасна,
Что даже сам Сатана,
Растает пред ней от счастья.
Как прекрасно звучит орган,
Печально плачет скрипка,
По тем кто уже там,
Кого хоронят мирно и тихо.

Прекрасен конец сентября,
На улицах славной Вены,
Музыка из под пера хороша,
А гений страдает от Вены.
Она не хочет его принимать,
Она уж забыла того,
Мальчугана, ему всего пять,
Он смог покорить Европу легко,
Того что не сделал Фридрих Великий,
И не сделает Наполеон,
Сделал он без единого выстрела,
Все дворы были у его ног.

Но жив еще музыкант,
Творит он больше и больше,
Реквием и опера,
Отказавшись от вина и дам,
И вот она завершена. Готово!
"Флейта" готова звучать,
Музыка сфер открылась,
Это проклятие, это печать,
Черный человек сниться.

Раньше он был гений,
Теперь он для них Бог,
А Черный человек ждет реквием,
Обратный отсчет идет.

Кашель, холод и пот,
Вот что мешает творить,
Он пишет и знает вот вот,
Он должен его завершить.
И это музыка сфер,
Но он ее уж сыграл,
Ложиться в поту он в постель,
Черный ноябрь настал.

А "Флейта" сдвигает горы,
Магия слышиться в ней,
Но Бог не приходит на зовы,
Публики благодарной своей.

Боль кашель и пот,
Тело одолевают,
Бог все еще ждет,
Того кто его Реквием сыграет.
И так забирает его,
Прекрасная музыка сфер,
Декабрь настал только что,
А он уже умер...

Нет больше музыки той,
Что звучала в его голове,
Есть только тайна,
Разгадки ее не знают и по сей день.

Вечер декабрьски темный,
Бог среди убийц и бродяг,
А кто есть из них кто,
Разбираться веками будет,
Хранитель кладбища святой Марк.
 
         ***
За заказом никто не пришел,
Ученик его завершил,
Но более великого в мире никто,
Никогда, ничего не творил.