В глубине прокуренной таверны...

В глубине прокуренной таверны,
На столе, познавшем сталь меча,
Темноты слегка раздвинув стены,
Одиноко плавилась свеча.

Ее пламя высветило скрипку
И смычок, рисующий узор,
И в тоске застывшую улыбку,
И невидящий, вдаль устремленный взор.

Тонкие трепещущие нити
Отливали мягко серебром.
О любви к прекрасной сеньорите
Серенаду пел печальный  юный дон.

Пел, безмолвье словом не нарушив,
Сердцем пел, пылающим в груди.
О любви, переполнявшей душу,
О разлуке, ждущей впереди.

Пел о том, как на борту фрегата,
С порученьем в дальнюю страну,
Направленьем в сторону заката
Предстоит отправиться ему.

И обратно он уж не вернется…
Здесь душа останется его.
В пустоте отныне сердце бьется-
За другого выдали ее.

То звенела скрипка, то стонала…
То взрывался, то стихал смычок…
И надежда медленно стекала
По щеке – мечту разбить у ног.

И в последний раз с рассветом новым
Дверь таверны скрипнула за ним.
И остался на столе дубовом
Опустевший глиняный кувшин.