Так всегда получается: хочешь, хочешь....
Посвящаешь статусы, песни, ночи,
Как бы между прочим...
Зарисовки ручкой в блокноте вместо новых строчек:
Люди, люди.. птицы, зеркала, прочерк...
И на том конце провода третий, ты знаешь,
Но говоришь о делах, о погоде, что мечтаешь,
Что болеешь, и ни слова о том, что болеешь им,
Красная кнопка, гудки, дым..
А тебе бы ткнуться в плечо и молчать, слушать город,
Воздуха, воздуха.... Жарко, снега бы.. За ворот,
Чтобы остыть, а то под сорок..
В календаре отмечаешь дни, скучаешь, и опять по новой.
Дежавю. Снится, снится... Четко каждое слово.. Снова.
И он запомнится таким. Чужим. Узнает себя в строчках.
В расставленных точках. А ты одиночка.
Улыбаешься, машешь рукой, притворившись, что занята.
Ветер, первые хлопья, высота..
Воздуха, воздуха...
© Copyright: Сотникова Тутсиния, 2011
Свидетельство о публикации №111110701417
Свидетельство о публикации №111110701417
Рецензии