Дядя Бродский, извини, что я так поздно.
Позаботься обо мне ты как о дочке,
О любви моей к тому, кого не знаешь,
Так же метко напиши ещё хоть строчку.
Напиши ты так, чтобы, как стрелы,
Мне врезались буквы между лёгких,
Напиши об этом так же смело,
Как ты ей писал той летней ночью.
Напиши о заморозках этих,
От которых мне дышать неловко.
Напиши о страшной той метели,
Когда, всем на удивленье, очень чётко
Отстучав Шопена я зубами, хоть и грели,
Так замёрзла, то что,
Вопреки смешной обновке,
Стала бронхинально красно-белой.
Упокой меня созвучьем с теми
Мыслями, которых не признаю.
Ты поймёшь, простишь, согреешь.
И не смейся! Сам таким же был, я знаю.
***
© Copyright: Юлия Бессонова, 2011
Свидетельство о публикации №111110609261
Свидетельство о публикации №111110609261
Рецензии