Город звенит напряженной струной от мороза,
Вдыхаешь воздух, а выдыхаешь клубящийся пар.
По Садовому мчатся чудовища, льют свет прозрачный
Из фар,
Это и есть безусловности дар,
Город стал стар, слишком стар.
И его не трогает проза.
Воскресенье, конец обреченной эпохи в три дня.
Выходные убиты в попытке забыть и забыться.
Но мне снова не удалось это сделать,
Напиться.
Ты упорно и каждую ночь продолжаешь мне сниться.
Тяжелеют ресницы,
Я - малыш, как синица,
Неудобная спица,
Хохлюсь так, будто время пришло января.
В каждом клубе преследует запах духов и улыбка.
Вот у этого - точно такая футболка и взгляд.
Боже! Как ты жесток, как ты глух, как все зыбко,
Я улитка,
И это страшнее, чем пытка.
Отмотать бы себя ну хотя бы на месяц назад.
Самовыжег дотла.
Воскресенье.
И я снова пуста.
sunday
© Copyright: Ася Троцкая, 2011
Свидетельство о публикации №111110608989
Свидетельство о публикации №111110608989
Рецензии