Пахать в убыток не с руки

Цветёт кипрей пожаром алым,
Как будто зноем опалён.
Я упоён сим буйством шалым
И в край родной навек влюблён.

Объять бы всё,хоть просто взглядом,
Полюбоваться на закат,
И восхищаться листопадом,
Ловить ершей,входя в азарт.

Но всё не так и всё не этак,
Вся наша жизнь пошла в раздрай.
О будущем кто может ведать?
Поди его ты - угадай.

Поля без нивы,перелески
И очень пусто на селе.
Скажу без злобы и без лести
Всю правду о родной земле.

Она,несчастная,осталась,
Как сирота средь чужаков,
А недавно нам всем казалось,
Что будет рай для мужиков.

В крестьянской доле мало сласти,
Труд от зари и до зари.
А уж какие были страсти
Насчёт кормилицы земли.

Что мол поделим всё на доли,
Вернём крестьянству их добро.
Но вот теперь смешно до боли
Нам видеть мёртвое гумно.

Ни воробьиной звонкой трели,
Ни воркования голубей,
И от капели до капели
По деревням лишь вой зверей.

Ни огонька вечёр по хатам,
дома покинуты стоят...
Как отступающим солдатам,
Брести нам мимо этих хат.

На пашне сосны молодые,
Меж ними рыжики в траве.
Крестьянства годы золотые
Исчезли в дикой мураве.

И как всегда в лихие годы
Природа шлёт свою напасть:
То засуха и с ней невзгоды;
А то жара - пожаров власть.

Горят леса и травостои,
Кругом не кошены поля,
А нам твердят:растут надои,
Продуктом полнится земля.

Да где тот рай,что им всем мнится,
И где цветущие сады?
Похоже только лишь в столице
Вкушают сладкие плоды.

А по российским дальним весям
Живут одни лишь старики.
Здесь зарастают пашни лесом,
Пахать в убыток не с руки.

Александр Лысов