Между тысячей облаков
без следа от цветной грозы
мы - рабы и властители снов
мы - единственные часы
позабавились тут и там
нас ударили со спины
и молясь бактерицидным бинтам
мы согбенны под чувством вины
поедать землю горстью в свет
откидаться словами в пост
парадигмы лучей и лет
бесконечный сферичный рост
полетаем по крышам изб
подожжем угол чьих то стихов
мы - разбитый корабль вдрызг
мы - оставшийся чистым остов
ножницами хирург по шнуркам
парабеллум как импотент
и на площади пальцы полкам
среди них не один - мент
без посланий конструктор в руках
безголосый вроде никто
без основ будет главный страх
когда станет пустым пальто.
Болезнь
© Copyright: Александр Немаяковский, 2011
Свидетельство о публикации №111110608164
Свидетельство о публикации №111110608164
Рецензии