Гуляет ноябрь в истрепавшихся ветках деревьев.
Пресытился город экстрактом осенней тоски,
Готов захлебнуться промозглым настоем Приневья
И дышит не им, а как будто, ему вопреки.
Небесный художник утратил с реальностью связи,
Водой дождевою подсохшую банку залил,
Вполне присмотрелся к безлиственным кронам и грязи –
И выплеснул сажи остатки в остатки белил.
Размыто стекли отгоревшие летние краски,
И синее с белым – с высокого неба – долой…
Он мажет, и мажет, без жалости и без опаски –
Должно, как и мы, истомился депрессией злой.
И кажется: если убрать провода и растяжки,
На нитку живую зашившие рваный карман,
Обрушится небо на город – бездушно и тяжко,
И ляжет на улицы плотным покровом туман.
* * *
Ноябрь
© Copyright: Марина Владимировна Чекина, 2011
Свидетельство о публикации №111110606175
Свидетельство о публикации №111110606175
Рецензии