Завтрак

Сладкий тоже бывает
Горьким,
Через соленый, слоено
И странно.
Так отстранено
И кисло -
Пространно,
А иногда, так банально
И пресно.
А на лице по-гримасному
Постно,
Но иногда послевкусие
Страстно...

Вроде бы рано еще,
Но поздно.
Может, позорно,
А, может, и прозой...
Ненависть тоже бывает
Любовью,
Особенно если она
К изголовью,
Особенно если
С завистью -
Всецелой вселенской
Радостью.

Видимо то, что считалось
Атакой,
Сдобрено сладкой
Патокой,
Вычурной ветхой
Выгодой,
С блеском прогорклой
Подлости,
Несоразмерной горбатости.

Может назваться
Тактикой,
Если сидишь за завтраком
И думаешь, лоб потирая:
"А может и я такой же?"

Мурашки бегут
По коже,
И кровь застывает
В жилах,
И сердце,
Как на пружинах
И сам ты,
Как на иголках.
Но это не твой
Черёд.
Лиц череда...
Неизбежно
Из верениц
Вырванных
Выборочно и
Небрежно.
Бесцельно бредущих
По улице,
Как первородные
Курицы,
Как нерожденные
Люди?

А завтрак еще
На блюде,
Но, впрочем, уже
Отведан...
Кому ты сегодня
Предан
И кем будешь завтра
Продан?
Такая загадка -
Утро,
А в кружке так сладко,
Мутно,
И мысли в глубокой
Чаще:
И чаще
Гадаешь по
Гуще
Чем смотришь по
Гуглу и картам.
Погибнет по-новой
Спарта,
Но жизнь не изменится
Круто.
И жаждешь удара
Брута,
Кинжалом под самый
Завтрак.

06.11.11