Художнику

Напиши мне, художник, холодный гранит,
превратившийся в куб без дверей и без окон
и того, кто – внутри
в размышленье глубоком
свою душу хранит.

Напиши мне, художник, то слово, что он
чертит пальцем на стенах, и стены алеют,
с каждым часом прозрачнее он и светлее,
как несбывшийся сон.

Напиши этот свет, эти гибкие руки,
этот солнечный взгляд неземной доброты,
чтобы каждый узнал
дорогие черты
и прочёл письмена,
превращённые в звуки.

Напиши мне охрану в железных чалмах,
их уменье молчать и сменять караулы,
как сидят генералы,
пьяны и сутулы,
а при них – две подруги:
Тюрьма и Чума.

Напиши мне как куб превращается в свет, –
и охрана в ночи вызывает облаву,
как гранит растекается
огненной лавой,
и как страшен "преступник",
которого...   нет.

...И "подмога" войдёт никого не виня
и увидит охрана, как Странные Люди
им протянут в ночи
на сверкающем блюде
генеральских голов
два обугленных пня.

Напиши мне, художник, зачем, почему
чтобы выстроить жизнь,
недостаточно чувства?

Я отвечу тебе:
"В мире света не густо;
что светлее холста,
неподвластно уму".





______________________