На вокзале...

На вокзале юный  гитарист,
Прислонился к стенке  и поёт,
А  вокруг  мельканье разных лиц,
А  вокруг людской круговорот.
Кто ты, черноглазый   музыкант,
Из  подростков вышедший едва.
Ты  так чётко попадаешь в лад,
Но чуть-чуть сбиваешься в словах.

Для  кого  же всё-таки  поёшь…
Разве ты не видишь,  что вокруг
Лишь порок,  предательство  и  ложь…
Почему ж поверилось мне вдруг
В рифмы немудрящие твои,
В тихий перебор и чёткий ритм.
Оттого так тукает в виски,
Оттого-то сердце так щемит,

Он поёт, конечно, сам себе,
Он глядит  куда-то в вышину.
Что он видит  в этой синеве,
Что  же  там открылось  вдруг ему.
Он закинет за спину рюкзак,
Сядет в поезд,  предъявив билет.
И помчится, выбивая такт
Скорый поезд по дорогам лет. 

Это будет, знаю…  А пока
Он поёт (так   безмятежно  юн!),
И  взлетает тонкая рука    
В чётком ритме над  рядами  струн.
А вокруг уже притих вокзал,
Песня набирает мощь и ширь,
Что открыл вдруг,  что  же  рассказал 
Людям  чистый свет его  души.