С. Ю. П

Он не был в шахте и забое коногоном,
Но песню о том парне,  не редко пел.
Про уголь, добытый, с надрывным стоном,
Про тот, не лёгкий, им выпавший удел.
               
Его судьбу, как и других, как многих,
Перекроил, тот переломный, девяностый год,
Поднявши на волне: и юродивых, и убогих,
Историю крутнув на новый, не понятный ход.

Казалось, время повернулось вспять,
Кругом орала «дерьмократия», нахрапом,
И у народа умудрилась всё, последнее отнять,
Отнюдь не тихим и не скрытым сапом.

Рванули  на себя все шахты, недра и даже небеса,
Прошлись катком, по тем, кто города построил.
Накрыла всё, та, чёрная, «измены» полоса,
Но многих, тот, «переворот», ох, как ещё устроил!

Таких, как ты, осталось совсем не много,
Кто верил, что правда рано или поздно победит,
Которым жить не хочется, как велено - убого,
А хочется за то сражаться, когда народ – творит!

Но путь тот оказался совсем не прост, тернист,
Кругом интриги, обман, коррупция и  ложь,
И рядом, часто находился не далёкий популист,
Вещавший: - ты, нет, вон тех и тех, не трожь!

Так можно жизнь, в пустую, всю свою прожить,
Всё ждать чего-то, шагнуть к барьеру, опасаясь.
Удачу, ежедневно, нужно с надеждой сторожить,
Поймав, держать, ни на секунду с нею не прощаясь.