Не в слове суть поэта - в чувстве.
Он в радости живет и в грусти,
И о любви своей поет,
О том, что его душу рвет,
И где его сейчас желанья,
И где живут его страданья,
И что он видит из ночи,
Ловя далеких звезд лучи.
Поэт, ты кто, ответь, болезный,
Прохожий, путник бестелесный,
Или бездельник-рифмоплет?
Ну почему тебя так жжет,
Что ты не можешь промолчать
И начинаешь разрушать,
"Гармонию и красоту",
Пытаешься внедрять свою...
Ты соглашаться не умеешь,
Бежишь, как будто не успеешь...
Ты - гость, несущий свой эфир...
И проводник в огромный мир.
И вовсе не словами пишешь,
Поэт, ты ими просто дышишь,
А, создавая зеркала,
Ты пишешь жизнью, верно?..
- Да.
07.04.09
Ох, поэт...
© Copyright: Игорь Стрелков, 2011
Свидетельство о публикации №111110602904
Свидетельство о публикации №111110602904
Рецензии