Сколько можно...

   Все пишут о какой-то любви, и я, как дурак пишу, а ведь мы ее не знаем!!! Зачем тогда  пишем? Нам этого не хватает? Или мы отдаем дань моде? Или хотим поплакаться, чтобы нас пожалели, приголубили, сказали: "Ах, бедненький(-ая)! Как хорошо написал! На тебе рецензию, заработал"... ... !!!... ... !!! ... ... ... ... ... ... ... Это значит, что развития у человека не будет никакого, а мы ему только мешаем развиваться, жалея, чем он и пользуется. Ладно, что говорить о "Бедных людях".
   Все пишут о патриотизме, и я, как дурак пишу, а что есть патриотизм? Слепая вера в государство или же громкий клич на всю страну: "Я русский!!! Это моя Родина, и я сдохну здесь ради толстого олигарха!!!" - это вообще смешно, но именно так и получается.
... !!! ... ... ... ... ... ... ... ... ... - это биение такого патриотизма.
   Все воспевают пейзажи, и я, как дурак воспеваю, а почему, скажите пожалуйста, нашими же руками мы уничтожаем тот пейзаж, который так пафосно восхваляем? Тяжело ведь признаться, что именно ты сорвал цветочек, умертвил его, а потом, нанюхавшись его ароматов, выкинул или, что еще страшнее, поставил его медленно умирать в вазу? Пейзаж? Пейзаж!ДА! Смерть - это пейзаж???
   Но самое смешное - это "поэты":)))) Ах, дайте мне цветочек! Я дурачок, еще глоточек... Возьми меня, любовь моя! Наверно, дурой стала я...:))))))))))))))) Это, конечно, утрированный образ стихотворения, но суть основная передана. И что? Разве бы А. Блок стал таким маститым поэтом, если бы писал такую ересь? Разве бы С. Есенин стал таким непревзойденным "сельским" поэтом, если бы писал такие глупости? Нет!!! Еще раз нет!!! Где живость образов? Где прямолинейность? Где искренность? Где идея, ради которой поэты ссылались в ссылки? Где поэты, которые шли на риск быть расстреляными, но все-таки шли? Мы обычные графоманы, и грош цена нашим глупостям. Я уже уверен, что многие, если почти не все, махнут рукой и скажут; "Ну его, дурня." - для меня это будет наградой, потому что я пойму, что он тоже понял меня.