Ночи пахнут осенью

       Ночи пахнут осенью. Осень – это не конец. Как бы не называли её, увяданием природы, прощанием с мечтами, но это не так. Краски не блекнут, в них только появляется глубина, подчеркнутая запахом свежести, запахом вконец наступившей осени. Воображение рисует пустые сюжеты, смазанные картины прошлого, настоящего, еще не наступившего, но такого желаемого будущего, те эпизоды, в которых нет смысла, но от которых становится так тепло где-то там внутри, на ощущаемом, но не понимаемом умом уровне, когда ночью так не хочется спать и реальность путается со сменяющими друг друга мыслями, впадая из одной крайности в другую, что, кажется, уже совсем невозможно прощупать эту тонкую грань между сном и явью. Они будто сливаются воедино, и это время невозможно запомнить, только знать, что оно было.
       Сколько мыслей и чувств удается вобрать в себя бессонным ночам в качестве платы за другие теплые ночи, когда ты крепко спишь. Сколько они слышат и знают, но никому не отдадут доверенные им секреты. Ночь… Тонкой сплошной гранью она спокойно проникает в каждый уголок, каждую замочную скважину бетонных домов, лишь изредка неосторожными шатающимися тенями пугаясь света проезжающих машин.
       А ночи пахнут осенью. Как хочется открыть окно и вдохнуть, почувствовать каждой своей клеточкой эту глубокую чистую свежесть. Так пахнет только осень. Осень – это не конец. Это только время, когда можно остановиться и вдохнуть, пройтись спокойным шагом и ничего не решать, дать себе передышку и подумать обо всем на свете. Осень – это не грусть. Это всего лишь слишком много мыслей в голове, которые уходят раньше, чем их удается записать, оставляя за собой еле ощутимый осадок ушедшего тепла. Осень неподражаема. Она чувствуется в ветре, в облаках, в промозглом, дышащем прохладой утре, в глубоких, пронизанных свободой ночах, так, как не чувствуется ни один из других сезонов. А ночи пахнут осенью. И когда приходят дожди,  кажется, осень еще больше насыщается своей свежестью. Дождь приносит надежды. Он бьется в окна,  разными октавами он поет одни и те же ноты, рождая многоголосый безупречный хор, созданный отдельными, существующими лишь краткий миг каплями, которые разобьются и, кто знает, возможно, никогда не вернуться в облака. И гитара в углу вдруг отзовется глухими непонятным звуком, пытаясь повторить живую музыку дождя. Она так же пронизана осенью, чувствуя настроение окружающего её мира. И это настроение – не грусти, не печали, не конца.
        Осень – это особый мир. И это не она создана поэтами и писатели, это они создавались ею. Она как тень, как песня, как неуловимый жест вплеталась, вплетается в  души, мысли, помогая создавать, но не требуя ничего взамен. Она приходит, и мир становится наполнен надеждами, мыслями, новыми строчками и ночами… которые так пахнут осенью…

21 сентября 2009г.