Кипение жизни

В воздухе, словно в зеркале, кипит дождь. Под ним закипают, пузырятся лужи. Бурлит ручьями кипящая вода. Море волнами кипучими несётся на скалы, брызжет слюной, разбивается вдрызг. Вдоль берегов белое кружево чаек кипит. Спешат, роятся они, выхватывая из прибрежных вод пахнущую клейкой чешуёй, трепещущую серебристую добычу. Их крики ветер уносит.
И кипят, кипят листвой на ветру, бесконечно кипят упругие тонкорукие ивы, широкошумные тополя, жилистые оливы. Вот она, жизнь кипучая, стремглав летит по шоссе: вжик – туда, вжик – сюда… И  вкрадчивый песок перебирается через дорогу, словно чётки в старческой руке.
Сидит старик  спиной к голой ослепительно белой стене мечети. Бегают, крутятся четки в его ладони, словно сами собой. Глаза - плотно закрыты, губы - неслышно шевелятся. Что он видит? О чём шепчет? О чём просит Аллаха?
Не выдержал. Подошёл. Спросил. Ни о чём не просит. Зачем просить Всемогущего, Всемилостивого и Всезнающего? Он всегда знает о каждом. И помнит обо всём. И милостив. И не надо просить. Ибо ничто от Него не скрыто. И звать Его тоже не надо. Зачем звать Того, Кто всегда рядом? Где бы ты ни был.
А губы - по привычке. Он не знает о чем. Он счастлив. Вон дети бегут из школы. Ранцами машут. Кричат, счастливые. О чём? Никто не знает. И сами они... Просто кипит жизнь. Просто ветер. Просто утром шёл дождь…