Наутро будет осень

Дождём умытые дома
На солнце смотрят с блеском окон,
Кленовых листьев бахрома
Напоминает женский локон.

Стоит последний лета день,
С утра уже похолодало,
А завтра осень и…мигрень,
Как говорится, забодала.

В одной рубашке не тепло,
По вечерам уже прохладно;
Бормочет ветер, как трепло,
Но на душе моей отрадно.

Как Пушкин, осень я люблю,
Её волос златую гриву
Руками нежно тереблю,
Она же ластится игриво.

Лежат арбузы в закутке,
Все, как тельняшки, полосаты,
Нацеплен ценник на прутке,
Торгует дядька здесь усатый.

Но всё кровавее закат,
Он тучи пурпурно окрасил,
И горизонт слегка покат,
Как будто пиво где-то квасил.

Но день придёт, как почтальон.
И принесёт письмо, открытки,
И поздравлений миллион,
И президентскую визитку.

Пусть это клуба президент,
Но всё же, знаете, почётно..
Наступит осени момент.
А день какой сегодня, чётный?

А мне бы Болдино сыскать,
И без конца стучать по «Клаве»,
И слушать грозовой раскат,
Наверняка ведущий к славе!