непризнанный талант..

однажды, стих я свой прочла
ближайщему прохожему.
и ведь нисколько не учла,
что мы с ним не похожи.
он долго силился понять,
о каком море крови я ему пою.
пришлось не долго объяснять,
сказав, что я его убью.
другой сказа, что дура я,
что не имею право убивать.
не долго думая,
пришлось ему глодку разодрать.
и со стихом
про море крови
пошла пешком к одной знакомой.
та рассказала,
что стих, ну больно, уж жесток.
хотя всё понимала, что за мирок
в моём стихе так ярко описуем,
что данный мир - есть человек,
и он безумен!
поддруга мне фальшиво улыбнулась,
сказала, что потянет.
а после растянулась,
как одеяло
по полу крови той блондинки,
которой и была
моя знакомая.
ну, что поделать мне,
поэту без принания,
живищему в толпе,
как горящее знамя?
и со с кровавым столь стихом
пошла к известному поэту.
а он мне крикнул только: "Вон!
не жить тебе на Свете!
твой стих - есть чушь полнейщая,
и бред немого психопата.
поэтому, милейшая,
уйти ты от меня подальше,
не заражай меня ты глупостью своей,
ты слишком уж жестока.
не жить среди людей
до срока -
часа смерти,
что придёт к нам всем".
"а ведь заметьте,
что стих не вызывает смех,
что полон крови он, насилия, убийств.
пусть рифма где-то и хромает,
но стиху есть название - Жизнь,
пощады он не знает!
я данный стих придумала о вас,
глупейщие люди.
а люди - это фарш,
что рана на Земной груди!" -
ответила я шопотом поэту.
он выпучил глаза,
не понимая смысль эту.
"Ну, раз меня не понял даже те -
поэт, что знает больше всех других,
тогда я всё-таки прова:
что вся Земля
настроена людей убить!
и тебе, милейший мой поэт, тоже не жить!".
тут резко замахнулась
я над ним ножем,
и даже не шелохнулась,
убив его потом.
и после всех убийств вот этих,
я точно поняла:
что жить на Свете,
значит мучиться,
страдать от непризнания другими,
от их молчания и разговоров за спиной,
и от комплементов всех фальшивых,
и от жестокости со мной...

я больше не читаю
свои стихи тем, кого не знаю:
им всё равно
не понять ничего...
   27.06.09.XXI.в.н.э.