Кортес

Когда отряд, под градом стрел, взошел на перевал,
Эрнан Кортес отер свой меч и посмотрел назад:
Тела изрубленных стрелков лежали среди скал.
А впереди испанцев ждал палящий душу ад.

Мечта, что их вела на бой - смертельная мечта:
Десятки тысяч пик, щитов и каменных мечей,
Беда, отравленной стрелой, из каждого куста...
А их лишь горсть на эту тьму раскрашенных чертей.

Они посмели и пошли, и нет пути назад.
И путь их осенен крестом, и вера в их груди.
Огонь святых в глазах убийц - прекрасные глаза.
Презрев и боль, и страх, и смерть - к тому, что впереди.

Какие пушки?! Их могли засыпать тучей стрел!
Какие шпаги?! Их могли телами задавить!
Но был огонь у них в сердцах, огонь в глазах горел.
Ацтеки дрогнули, огонь не в силах победить.

Так только боги, в их глазах, могли идти на бой.
Невероятен был их пыл, их кони, цвет их лиц.
Бой захлебнулся и затих, прервшись сам собой.
С богами драться смысла нет - Ацтеки пали ниц.

И боги новые пошли на меч столицу брать.
В сраженьи выживший святой - что может быть страшней?
Тенотчитлан, Ерусалим... к чему перечислять?
Рекою кровь. Но сотня лет - и мир забыл о ней.

И каждый был богат как Крез, и как Чингиз жесток.
Ведь жажда золота всегда в обнимку с верой шла.
Был Уицлопочтли. Стал Кортес - другой кровавый бог.
Где льется кровь, там только смерть, там нет добра и зла.

                28.05.98