пробы...

Я не робот , или я вру себе сам

Мол поколение не то , или детский сад

Пять лет учебе отдать , красный диплом

Потом работать будто бы на толчке пронесло


Вон тот с машиной , папа карман греет

Вон тот паршивый , у него семья... дети

С зарплатой в восемь ,не накопить на квартиру,

А что с него спросишь , русский и позитивный...

Хули , тут все нормально , пацаны бунтуют

Не наебал не узнаешь пацана с улиц

Здешних ,дворы пропитаны дымом

И брат брату не всегда если от одной матери сын

И  даже если матери разные...

Чувствуешь , что пацан дороже чем братья родные.

Улицы воспитывают в нас отношение:

К этому уважение ,

А к тому презрение.

И этого не изменить с годами...

Это то, что впитали мы сами.

Вижу , как надрываются близкие,

Чтобы помочь стать мне личностью...

Вижу ,как стекают капли пота...

Я тоже рвусь к счастью не чураясь работы...

Но...

Судьбе всё-равно.

И потому порой плюю на всё...

И погружаюсь в беззаботное прошлое.

В детство...

Где всё было поставлено на своё место.