Ты знаешь ,я всегда просыпаюсь в три.
Когда режут вены мечтатели и подростки.
Я мешаю кофе и водку,Тору и Ламетри,
И мне кажутся сценой кухонные перекрёстки .
А утром ,прибитая бессоницей к подоконнику,
Небосвод рассекая,истязаю взглядом прохожих,
Пишу письма любви не родившемуся поклоннику,
Такому же истеричному шизофренику из непохожих...
Он спит под батареей холодной,сущий бродяга,
В наготе и ногах босых его-жестокая повесть,
Он пахнет портвейном и ржавчиною Варяга,
Похожий,как я,на во тьме исчезающий поезд.
Мы ползем сквозь смрад тонелей и семафоров,
И мы не знаем куда ведут эти чёртовы рельсы.
Мы как образа и кресты вековых соборов,
Осквернённые в ходе жестоких репрессий.
Нас похоронили живыми ,списали в утиль,
Законсервировали в депо,а потом сожгли.
Но сквозь почву лжи,сквозь всю эту гниль,
Слышны наши голоса,поющие из-под земли.
Голоса из-под земли
© Copyright: Елена Воробьёва 6, 2011
Свидетельство о публикации №111110500487
Свидетельство о публикации №111110500487
Рецензии