Мой отец

Он был простой, но славный работяга.
Профессия - монтажник-верхолаз.
Чтоб быть таким, нужна в душе отвага.
Слезинки ветер выбил злой из глаз.

Пахал на высоте без выходного.
Домой придя, валился сразу спать.
Как не хватает мне его - родного.
Осталось солью раны посыпать.

Мы очень мало с папкою общались -
по трезвости он не любил болтать.
Но, если выпив, утолит печали -
в карман не лез тогда слова искать...

Хватив сто грамм, впадал он в разговоры.
Смеялся и шутил, читал стихи.
Но - никогда не подпирал заборы.
Не нес нелепой, пьяной чепухи.

Он научил любить литературу
меня и даже - в шахматы играть.
Вторая, потаенная натура -
умел отец другим очки втирать.

И, лишь теперь, когда взрослее возраст
и пониманье - больше и полней,
я проклинаю мой Эдипов комплекс:
не маме был я, а ему нужней.

Все оборвалось... Страшно и нелепо.
Нельзя исправить смерть и жизнь вернуть.
Все те, кому я раньше верил слепо,
потом меня столкнуть пытались в муть...

Остался без плеча и без защиты.
Короче, да и проще - без отца.
В небесной канцелярии подшиты
дела земные наши до конца.

Чем дольше путь, тем больше не хватает
его седин. Его скупых речей.
Волной нахлынет память - и растает,
как пламя угасающих свечей.

Мой возраст подступает к лету жизни.
Неудержимо время: день - как час.
А об отце - одни и те же мысли:
что он сказал бы обо мне сейчас?...

05.11.2011.