Курган

    

Где правят стрела и аркан,
Пропитанный кровью курган
Хранит жизнь и смерть человека
Далекого темного века.

Стелились просторы степей,
Не ведая прочность цепей.
Гуляют, как утренний ветер
Конь, лук со стрелою, сам третий.

Спит, ест, не слезая с коня,
Порой обходясь без огня.
Несет его жажда добычи –
О нет, не разбой, а обычай.

И там, на сухой целине
Без золота, коль не в цене,
Но упряжь, но лошадь, но жены,
Толпой что стоят обнаженной.

Стрела… Кровь рекой из груди –
Судьба ведь, крути, не крути,
И жертва кровавая тризны,
Как спутники будущей жизни.

И горстка землицы сухой
Из шлема иль просто рукой.
И поле родное в курганах.
Но время жестокий рубанок.

Живем на безмолвных костях,
И здесь мы, как предок в гостях.
Сотрутся и наши могилы,
Как те – сохранить не смогли мы.

Лишь где-то средь дикой степи
Земля вдруг от крови вскипит
Покрытым травою курганом
С распоротым вором карманом.