Порок повседневности

Стоишь, опустив руки, словно ограбленный дом с выломанными дверями...
Под землей наши муки, ветками жасмина первоцветного под каблуками.
Когда из тебя десертной ложкой вычерпывают всё, из чего ты состоишь,
Чтоб заглядывать в нижнее горло, а потом тихо толкают с крыш.
Взбивают в тебе, словно в миксере, ингредиенты чуждой тебе жизни.
Ведь нужно и посмеяться, и подышать, и при встрече тебя унизить.
ты чувствуешь себя изнасилованным ребенком, которого порвали.
Не смотри ты так, не смотри ты так, уже не важно! Всё зубами на части.
При признании в любви несется в  ответ «а ты думаешь меня это ****?»
Ничего на земле этой ценного нет, а кто-то всё время с порога врёт.
Когда к ногам прилипает что-то до мерзости липкое. Слышишь «прости,
Я наступила на твои обещания». Странный город, странные дни.
Собрав все силы, давишь милую улыбку, всем насрать на твои проблемы
Скользит печаль, из праздника слагая прозу, свои закроют люди темы.
Будни обреченно бренные, Утро как не расслышанное слово коверкалось,
Пафосноциничнопрекрасно-охуенные. Очнитесь идиоты, и посмотрите в зеркало.