Речь цыганская...табор уходит в небо...
Юбки близ костров длинные...звон монисто...
Отблеск огненный...плачет гитара...
Белым
Дымом полнится степь и зев у солиста...
Разрыдается скрипка в руках цыгана...
Хор подхватит из бабьих и псов голосов...
Пусть ковыль шумит...волк подпевает странно...
При движеньи, в такт им скрипит колесо.
Лишь любовь закон...путь...и свободы ветер.
Очи черные тайной горят 'нечистой'...
Во все стороны зов их влечет...навстречу
Счастью вольному да 'золотым' лучистым!
Табор
© Copyright: Нателла Какиашвили, 2011
Свидетельство о публикации №111110406758
Свидетельство о публикации №111110406758
Рецензии