У вечернего костра

  У ВЕЧЕРНЕГО КОСТРА

На грани солнечного дня
я слышу: ты зовёшь меня.
Когда-нибудь, уйдя на зов,
я растворюсь среди лесов…

Вот – как туман в начале сна –
меня накрыла седина.
Взгляни: я стар, но я пою,
себя дарить – не устаю…

                Подожди…
                Вот – сегодня, стемнеет едва,
                успокоится медленно в роще трава,
                мы с  тобою
                привычно костёр разожжём
                и скидаем в него бурелом…

Откинув бурелом – беду,
я много лет на зов иду.
Но голос тает вдалеке,
как льдинка вешняя – в руке…

И сердце, свой почуяв срок,
раскрылось плавно, как цветок.
А это значит, – час придёт
и жар пунцовый отцветёт.

А это значит, что слова
пожухнут плавно, как листва.
И раньше жгучие глаза
погасят плавно свой азарт…

                Подожди…
                Мы пойдём в этот сумрачный лес…
                Там – лишь светятся пни…
                Там – не видно небес…
                А потом,
                приглядевшись слегка,
                мы начнём
                собирать для костра бурелом…

И лес, в который мы идём,
сметёт жестокий бурелом…
и ветви, охнув под ногой,
разделят сумраки с тобой…

Уже не плача, не дрожа,
с костром – поднимется душа.
Ей взвиться ввысь настанет срок,
преодолев земной порог…

И молча поредевший лес
смотреться будет вглубь небес…
 – Ну, ладно…
хватит… брось…
пойдём
сжигать вчерашний бурелом…

                Всё, что пело,
                что было подарено нам,
                быстротечно сгорает,
                взлетая в туман…

                Пусть горит
                наше лёгкое пламя в ночи…
                тишина…
                хорошо…
                помолчи…