Проходит время. Годы, дни, минуты.
На лицах отпечаток их.
На пальцах след от денежной валюты.
Ты больше вклиниваешься в житие других.
На ногти высыпаешь кучи фруктов.
Приправу оставляешь у небес.
На что-то вдруг потратишь двадцать фунтов.
Твоя весна-это красивый лес.
Почтовым переводом ты не пользуешься.
А голубя пошлешь к семи морям.
Зато с обилием кислот ты возишься.
Бежишь к нему, к его пяти зорям.
Шиповником впиваясь в кожу моли.
Что представляешь как глубокий сон.
Ты приказала: Нет ни какой боли!
Одной помехой оказался он...
Привкус жизни
© Copyright: Анна Антоневич, 2011
Свидетельство о публикации №111110307416
Свидетельство о публикации №111110307416
Рецензии