Почерк

      

Лишь потому наш мир испорчен,
Что наш давно испорчен почерк:
Не разобрать ни слов, ни фраз –
То ль истина, то ль парафраз.
И даже подпись, даже подпись,
Уж лучше крестик, кто попросит.
Отгадок сколько за загадкой…
Слабеем мы без подзарядки:
Идеи свежие нужны,
А ты над почерком кружи,
Следи за каждой запятой,
А что еще там за пятном,
Пятном чернильным очень плотным –
Нет тайне лучшего оплота.

Пером гусиным по бумаге –
Алхимики, а может маги.
И фолиант довольно толстый,
Но кто подумал о потомстве.
Быстрей, быстрей… рука устала,
Не может заменить подстава.
Порою дамам легче в буклях,
Чем нам, запутавшимся в буквах.
Вот текст один, а расшифровок,
Их, если честно, целый ворох.
И так спешил, что текст забрызган,
Не он ль, по сути, нам был близок.

Пускай компьютеры считают
И про себя пусть причитают,
Что открываем мир мы заново,
Над прошлым почерк, будто занавес.
И чтоб не повторять ошибки,
Не набивать все те же шишки,
Компьютер со системой «WORD»,
Где буквы сами лезут в рот.

Где своды подземелий замка,
Реторты, змеи, крокодилы?
Так что их время проглотило,
Не поперхнувшись, и не жалко?
Уплыла в вечность тайна магии
С сурьмой и серой… и с бумагами…
И жить мы стали как-то сухо,
Мечтать мы стали как-то скупо.

Еще жив прошлого огрызок –
Ко мне вчера явился призрак,
И дружеский оформил пакт,
И то не вымысел, а факт.