Питер снова умылся дождем.
Бегут по лужам сапожки.
В этом грустном рассказе о нем,
Так хочется солнца,немножко.
Под кованым небом серым,
Стоит гордый град Петра.
Он не столица,он просто первый.
Он в тумане дремлет с утра
На брусчатке дворцовой, разбитой
Среди золота и вензелей
Пахнет властью и кровью убитых,
Народных своих королей.
В этом городе нет одиноких.
В этом городе есть творцы.
Под сводами крыш высоких,
На град свой воззреют отцы...
Питеру
© Copyright: Вероника Савойская, 2011
Свидетельство о публикации №111110305964
Свидетельство о публикации №111110305964
Рецензии