Пепел

 Просыпаюсь снова рано, после полудня. В сон уже не тянет, но все так же хочется лечь в постель и запутаться в одеялах. Голод не дает долго нежиться и беспощадно призывает на кухню. Пища, ему нужна пища: очередная порция белков и углеводов для желудка - можно приступать к жизни.
 Пища скудна, обстановку переполняет хаос. На рабочем столе куча бумаг, мусора, стаканов и полная до краев пепельница. Пустые бутылки. Алкоголь - простой дешевый допинг для сознания. Снова сижу у окна с сигаретой, выпуская дым думаю о чем-то далеком.
"Надо убраться..." - думаю я. " Нужен порядок, идеальный порядок. Как раньше...да...да...".
 В комнате все пропахло дорогим табаком и дешевым алкоголем... странная экономия. Все полки забиты исписанными бумагами, изрисованными или измятыми, словно забытыми. И как-то не к месту одна большая фотография на единственной пустой полке. Всматриваюсь в нее и задумываюсь: что же я упустила в этой жизни? Был же смысл, когда-то был... Заключался он в том, чтобы найти путь, ну, или что-то новое...или...нет.
 Ничего нового уже не находится, поиск остановлен, он уже не интересен. Порядок исчез. Нет смысла больше ждать кого-то, ведь все равно никто не придет, и, если даже кто-то и придет, то скорее всего ненадолго, оставляя после себя лишь печаль, от которой болит голова или сердце.
 Мой смысл исчерпал меня полностью. Живу, потому что надеюсь. Надежда ведь умирает последней, так считается. Ничего нового уже не идет в голову, мысли банальны, повторяются. "Все это уже было где-то, я это уже знаю и видела, сама написала, придумала, сделала. Но это было, и это уже никому не интересно, а мне так даже противно повторяться...".
 В этом нет смысла, делать что-то дважды. И не хочется уже начинать что-то новое. время упущено.
 Хочу назад, в прошлое, куда угодно. Я пишу последнее свое письмо, пишу последнюю свою работу. На этом остановлюсь.
 "Я пишу тебе, Люцифер. Верни назад меня, куда не столь трудно тебе будет. И подари спокойный сон мне последний. Взамен отдам то, в чем ты нуждаешься, можешь забрать душу, хотя это труднее. Я жду, надеюсь что услышишь."
 Выпила ещё одну бутылку, закурила. Тем же огнем подожгла письмо - отправила его прямиком к адресату. Должно дойти. Ветер быстро разносит пепел.
 Пьяная, уже не понимая ничего, смешиваю последнюю порцию алкоголя в бокале. Душа может жить вечно, а вот сердце быстро сдается. Теперь уже не мучает мысль о ничтожности существования.

 Бумага сгорела, а вместе с ней и шторы, кресло, деревянный стол, подушки, многочисленные бумаги, картины, весь прошлый смысл, вся комната. Я остаюсь, ведь я всего лишь сплю... Там, где-то в своем мире, как и хотелось.
   
                Но только ветер быстро разносит пепел...