Часы бегут на тонких стрелках,
Как инвалид на костылях.
То громыхнут пустой тарелкой,
То задохнутся впопыхах...
Их срок пустеет полустанком,
И, превращаясь в силуэт,
Мелькает прошлое - останки
Недосягаемых планет.
Сбегает день. За поворотом
Потухнет свет, утихнет гам.
Мой мир... проигранная нота
Из века оркестровых ям.
Прощай души очарование -
Бездонных высей ближе свет...
Жизнь - непростое состояние,
Где равен вечности поэт...
Часы бегут...
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2011
Свидетельство о публикации №111110304840
Свидетельство о публикации №111110304840
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.