Все в мире относительно

  Нет в мире абсолюта.
   Бывает, правда, спирт.
   Поэту нет салюта,
   Когда он говорит.
   Прислушайтесь немного:
   А вдруг он, правда, прав.
   Не требует залога.
   Ему не нужен love.
   Но в нем познание мира
   И взгляд его иной...
   Не делайте кумира.
   Поэт еще живой.

*   *   *   *

   Все в мире относительно.
   Все в знаках вопросительных.
   Пусть критика винительна -
   Поэту наплевать.
   Он пишет так, как видится
   И видит так, как пишется,
   А пишется, как дышится
   До самого нутра
   Ломают копья критики,
   Вывинчивая винтики.
   В стихах хватает мистики.
   Поэту наплевать.
   Ведь в нем всегда подспудное:
   Веселое и нудное
   И лишь ему так нужное,
   До самого нутра.
   Стихами критик бАлуясь,
   На совершенство жалуясь,
   Поэту все же кланяясь,
   Ошибки отмечал.
   А нет, сказать бы главное:
   Стихо-то ваше давнее,
   Пусть тема ваша славная,
   Пора вам на покой.
   Вы были так читаемы.
   Кидались девы стаями,
   А нынче нежелаемы.
   Такая вот байда.
Писать не нужно более.
РодИлись все мы голыми.
Жизнь кажется неволею.
Свобода нам нужна.
В стихах мы все свободные.
Быть может, и не модные,
К другому плохо годные,
Свободные в стихах.
Поэты нынче нищие
И для народа лишние,
И власть кричала: Тише вы!
И нынче так и есть.


Форум «Круглый стол»
21.07.2011