Легенда

Когда-то, давно жил бродяга один.
Он шел в новый город, что видел во снах.
Теперь его дух среди древних руин
Поет о былых временах.

Он был музыкантом, бродячим как зверь.
Он много видал и слыхал от людей.
И стали легендами песни теперь
Про рыцарей круглых столов, королей.
Придя в новый город, он думал осесть,
Но кто может знать на минуту вперед?..
И, вот, скачет в город гонец, везет весть.
Собрался послушать народ.

"Я послан к вам с волей царя моего,
Что в замке живет, за равниной в горах.
И мой повелитель не тронет того,
К то в замок его придет с данью в руках
Народ, не вставай на колени, моля,
Не трогать ваш город, где мир и покой.
Сдавайся во власть моего короля,
Иначе он выйдет войной"

И в горы с ответом гонец поскакал
"У вас есть руда, но плохие поля.
Мы будем менять провиант на метал
Таков вам ответ моего короля"
Но алчный король не желал торговать.
Он жаждал правленья над новой землей.
И все, что хотел, он привык отбирать.
Гонец не вернулся домой...

Был солнечный день, пастушок пас коров.
Под деревом старым он тихо дремал.
Он поздно заметил, как войско врагов
Спускается с гор, словно снежный обвал.
Всадники, лучники черной волной
Прошли по равнине, как горный поток.
А в поле, застреленный в спину стрелой
Остался лежать пастушок.

Лишь только до города горцы дошли,
Стена ощетинилась сотнями стрел.
Копье с головой вместо флага несли
Захватчики, чтобы весь город узрел.
Две стаи смотрели друг другу в глаза,
И скалила зубы старуха с косой.
В безоблачном небе проснулась гроза
И громом сигнал дала "В бой!"

Первым упал знаменосец с копьем.
За дерзость его покарала стрела.
Крестьяне в бою защищали свой дом.
Звеня, раскалялся метал добела.
Под градом ударов ломались щиты,
И латы стонали от стрел и мечей.
И с городом рушились чьи-то мечты.
Кровавой рекой стал прозрачный ручей.

Щиты, стрелы, копья, мечи, топоры
Плясали в огне, в почерневших полях.
За город, где часто давались пиры
Сражались на равных солдат и монах.
Когда все затихло, рассеялся дым,
Стал виден разрушенный солнечный край.
Поля не достались ни тем, ни другим.
Лишь Смерть собрала урожай.

Средь павших, на меч опираясь, стоял
Единственный выживший в этой войне.
Он двинулся прочь, но уже чуть дышал,
Израненный воин в пробитой броне.
Дойдя до реки, меч он в берег вонзил,
Напился, прилег и уснул вечным сном.
А меч для героя теперь послужил
В изголовьи могильным крестом.

Когда-то, давно жил бродяга один.
Он шел в новый город, что видел во снах.
Теперь его дух среди древних руин
Поет о былых временах.

02.10.2006