Один из них

Один из них

                Дмитрию Кутовому


Слывут поэты чудаками,
                а я, прости, один из них.
Крадётся полночь чердаками
                и город наш почти притих.
И если кто сейчас и бродит,
                ломая плавность тишины:
коктейль прозрачнейшей природы
                да строфы, что пока смешны.
И я – смешной, вдвоём с тревогой,
                спасаясь от своих безумств
ту тишину тесню немного,
                топчась под полночью внизу.
Со стороны – давно мне зябко,
                а изнутри я весь горю.
Такой не вбитый гвоздь без шляпки,
                такой молчащий говорун.

Наш город. Третий и не лишний.
                Спасибо город, что ты есть.
Спасибо за твои афиши,
                За то, что смог на них прочесть
как струны бельевых верёвок
                под парусами простыней
провисли, ожидая шорох,
                метнувшихся в дворы теней.
Наш город притворился спящим,
                как притворился, что он наш.
Я обращусь к гидранту – Спляшем?..
                Но ринусь вдруг на абордаж
готовой к плаванью скамейки
                в морях грядущих октябрей.
Она как мозг мой: вся в линейку,
                мой флагман в  порт твоих дверей.

Но как мне плыть? Погасли окна,
                определяющие курс.
Маяк – фонарь понуро мокнет,
                Лишь я один с дождём дерусь.
Стою внизу, машу руками.
                Смеётся город наш: - Жених!..
Слывут поэты чудаками,
                а я, прости, один из них.
И никого… Приподнят ворот.
                Две - три строфы,  хранящих смех.
Есть только ты, и я, и город
                Наш. Спрятанный сейчас от всех.
Наш город… Третий и не лишний.
                Не разболтает, не соврёт.
Надуманные скроет мысли.
                С асфальта чувства подберёт.

< 2 ноября 2011 года >