***

     Вдохновение осени

Коснулись леса вдохи осени,
Желтя листву ольхи, берёз…
И небо чистой просинью
Уж не роняет слёз.

Актриса-Осень в небе синем
С утра наводит  макияж,
Цветы, расцветив в свой купаж,
Деревьям крася ветви длинные.

Закат румянит щёки осени,
В пурпу;р одев лес и багрянец,
В ночь, проморозив лужи до; сини,
Чтоб утром, словно в зеркало,
Смотреть в их отраженье-глянец.

Как, Осень, Ты мила;, красива,
В нетронутой никем печали,
И яркостью необычайной…
Поэтам, бардам, лирикам,
Дающей вдохновенью силы.

     «Осень» поздняя

Принимаю тебя, Осень поздняя,
Как сошедшую с неба Любовь,
И влюбиться в задумчиво-звёздную,
Как весною в тебя я готов.

Осень… Русская, яркая Осень…
Подари, не скупись, подари,
Свою нежность, небо в просини,
И закат уходящей зари.

Нет мечтам моим преграды…
Даже – ширь, не помеха реки,
Каждый день твой – мне награда,
Как цветаевской чёткой строки.

Ты проникла в меня, Осень милая…
Я не в силах сказать почему…
Кто Она… Томная, дивная?
Никому не скажу… Никому…

   Гимн Бабьего Лета

Увядаемой хмурой осенью
И туманными у;трами ранними
Шелестят деревья проседью,
Опадающих с них листвами.

Словно перья, уроненных птицей,
Закружили волшебный вальс,
И полянам румяна лица,
Их ковром укрывая подчас.

Плачет осень тучею серой
По ушедшему лету вздыхая,
Но я верю… Истинно верю…
Бабье лето вернётся, знаю.

Вспыхнет небо голубизною,
Озарив окрест чу;дным светом,
И повеет осень – весною,
Приглашая Бабье Лето.
Безумство Музыки и океан Стихов

        ***

Пришёл к Поэзии случайно,
Так много в жизни испытав,
Но… На «Никитке» побывав,
Воспрял… Живу отчаянно…

Ходил…. Теперь ношусь оленем,
Испивши спорта вкус…
Лью стих и музыку без лени,
И перегрузок не боюсь.

Какое счастье быть на сцене!
Добро стихами раздавать,
Своим аккордом, пением
«Ретро» – романсом  восхвалять.

«Звучит музы;ка»… Было… Было…
А что-то новое теперь,
«Калитку» – ржавчина покрыла…
«Врата в раю?» А лучше – «Дверь»,

Что отворилась мне в «искусство»,
Открыв просторы песен… Слов…
Гитары звонкое безумство,
И… Море… Океан стихов.


      Лес… Утро…

Уходит ночь… Прохлада… Утра рань…
Проснулся лес… Легла от солнца тень,
День Бабьей Осени Природой дан,
Окрасив желтизною леса сень.

Желна; дробь выбивает в гнили
Дупла засохшего у старенькой берёзы.
Ольха листвой роняет капли-слёзы,
Те… Что за ночь застыли.

Мокри;т роса ботинкам верх,
Трава склонилась низко долу.
Пропел певец пернатый соло,
Нея;сыть; выдала свой смех.

Распарило… Туман и ро;сы
Слились с ажуром-облаками,
И деревам качает ветер ко;сы
В знак поклоненья перед нами.


; – дятел.
; – сова-хохотун.


        Пенаты детства
         (ностальгия)

Вновь Спасск передо мной…
Вот спуск крутой к затону,
Чертополох на склоне, сныть…
Природа пышет жаром-стоном,
        Зовя в Оке остыть.

Не охладить воспоминаний детства,
Не кануло оно в струя;х Оки –
Любимой юности реки,
И лавки, где сидели старики,
Друзей приятное соседство,

Любовь к взрастившей нас земле,
Укрытой ро;сными полями,
Затонными клубничными лугами…
Восторг – всегда во мне.

Спасск… Ты – прости,
Тебя что рано покидаю,
Пенаты, нас родивших гнёзд…
Но я уверен… Твёрдо знаю –
Мой путь к тебе укажут звёзды.


       Прости

Я сердцем говорю: «Прости…
Прости…» Душа в раскаянье,
И каясь руки вознести
В покаянье.

Прости за всё: за ожидание,
(Тебя всю жизнь искал),
И за не бывшие свидания,
За то – не тем что стал.

Какой не знаем «крест» нести…
И в нашей жизни – назначение,
Но чувствую я облегчение,
Тебе сказав: «Прости».


    «Любовь оскорбить нельзя»
         (А. Ахматова)

Не оскорбит любовь того,
Кто истинно любим…
Лишь тем, единственным, одним,
Жила ты для кого.

Не оскорбят любви слова
Её признанья, откровенья…
Так искренне она
Своими проявлениями.

Не удивит «Любовь» мою
Моё слепое преклонение…
Доколь на свете я живу –
Любовь не будет оскорблением.

      Вдохновение

Ночь позади, но сну неймётся…
Ни ветерка… Ни дуновенья,
Никак строка на лист не льётся…
Нет вдохновенья.

Рассвет сменил моренг ночной,
Мазком окрасил светлым даль.
Нет вдохновения… Вот жаль…
Вдруг слышу нежный голос твой…

Виолы звук он, леса шелест,
И райских щебетанье птиц,
Твоё мне вдохновенье веет
Стихами заполнять страницы.


   Не уходи, не забывай

Не уходи, молю… Не забывай
Тобой взращённого цветка,
Жизнь без тебя так не легка.
Он без тебя засохнет.. Знай.

Знай… Что могло случиться:
– Мой разум, сердце, плоть
Должны давно с твоими слиться,
Познав и счастье и любовь.

Судьба ж сурова… Не сложилось
И сбыться не дала мечтам,
Но помни… Там… Что весь я там,
Твоё где сердце бьётся… Билось.

И твёрдо помни – весь я твой:
С гитарой, музыкой, стихами…
Не фаворит, пусть, не герой,
Но с страстью к своей Даме.


       СЛЕД ЛЮБВИ
   (По Волошину «Письмо»)
«И не отпустят
нас запястья».
В.К.
Рассвет проклюнул на востоке
Полоску узкую Зари…
Ещё вы здесь… Ещё восторг
Остался у меня в груди.

Внезапно встретились мы… Вдруг…
Без слёз, без сожаленья,
И вспоминаем те мгновенья,
Ту алчность губ, движенья рук.

Возврата не было назад,
И как последний в жизни миг –
Блаженства и восторга крик…
… Был поддаваться каждый рад.

Пусть глубже след любовный… Пусть…
Сожмёт обоих нас запястьем,
И даже расставанья грусть
Покажется нам счастьем.


       НАЧАЛО ПОЛЁТА

«Люди живут» – то врачей наваждение,
Мня, что живут – когда дышат…
Верю… Что это их заблуждение,
Люди живут – если пишут.

Или стихи… Как поток всё сметая,
Иль «тихой сапой» – подкопом,
А свой блокнот второпях листая,
Строчки дождём, поливая, потом.

Утром встаёшь… Чуть забрызжет рассвет…
Вновь листопадом сыпет строка…
Пишешь, коль грифель востёр, пока,
Но… Пред работою времени нет.

Тряска рессор и автобусной шины…
(Вот и сосед заглянул в мой блокнот),
Новый стих справил свои «именины»…
Так начался Его «полёт».


Наш осенний дождь

Кособоко… Кривой походкой,
Дождь крадётся по жухлой траве.
Моросит… Иль капелью звонкой,
Застревая в увядшей листве.

Наши чувства – что дождь в хмуру осень…
То – замрут, а то – моросят,
То – расцветятся яркой просинью,
То – проснуться никак не хотят.

Не криви походкою Осень,
Обними своим нежным крылом…
Умаляем… Тебя мы, просим –
Будь для нас, как родимый дом.

Дом, где с милой, как в шалаше,
А шалаш – что родимый дом…
Пусть не скажет никто мне: «Шерше»,
Я – нашёл уже счастье своё.