Их слишком много – смелых и красивых,
Как мотыльки, стремящихся к огню!
И только я – тебя не поцелую,
Не обниму, не прошепчу: «Люблю».
Пусть эта тайна грустная хранится,
И делает темнее – юный взор.
Не разгадать её, не исцелиться,
И строки всё безрадостней - в минор…
Нигде, ни в чём не обрести забвенья,
Гоню я прочь напрасные мечты,
Судьбу свою приму без сожаленья -
Мне хватит сна, в котором будешь ты.
Саму себя к разлукам и потерям,
И к одиночеству приговоря -
Не изойду слезой, не заболею,
И – не поверю, что ты ждёшь меня…
Я не верю!
© Copyright: Убитый Поэт, 2011
Свидетельство о публикации №111110203830
Свидетельство о публикации №111110203830
Рецензии