С У Д Б А С О Н Е Т А
Мой стих, – невольник жизни груза,
Хоть бард, порой, тебя поёт,
Но вот сонет – для них – обуза:
Им этот непонятен плод!
Плод восхищения и страсти
Не кухонной, не площадной,
Когда душа певца во власти
Любви естественной, земной.
Как многотравье на поляне,
Где каждый цветик дорог нам,
И с каждым ищем мы свиданья,
Вдохнуть их сладкий аромат,
Так каждый стих регалий, формы,
Навеки в рифму заключён.
В объятьях ритма, как в оковах,
Но всё же вольным будет он!
Вас только цифры строк смущают,
А в них лишь то, что все мы знаем!
25/4-010 г.
Нашапамять
© Copyright: Любовь Ларкина, 2011
Свидетельство о публикации №111110203439
Свидетельство о публикации №111110203439
Рецензии