Я стою у окна

Есть поэт, который меня понимает,

которому я не нужен,

и который не нужен мне.


Есть женщина, которую я не пойму,

которая меня понимает,

потому что не любит.


Есть снег, который руками не схватишь,

пока их не ранишь

осколками стекол.


Рецензии