В колыбелях фонари качают сонный свет
Незаметно градус понижает Цельсий.
Что теперь от осени останется – скелет,
Может что еще? Но у меня пока нет версий.
В ритуалах перемен так сложен первый взмах.
Неразумной болью пропитались позы.
Трупы серых дней испортятся в стихах,
И как некролог, как реквием – звучат прогнозы.
В пунктуации шагов не спрятан верный путь.
Чтобы выбрать – я опять бросаю фишки.
В рунах мутных туч – непонятая суть,
Опыт – как нехватка жизни - как ее излишки…
Свидетельство о публикации №111110107485