Не приходят ко мне вечерами стихи.
Я отжил.
Я перо и бумагу по воле стихий
Отложил.
Не излить мне печали на белом листе.
Вот беда.
Не умчаться на строчках навстречу мечте
Никогда.
Почему же сажусь я привычно за стол,
Жду, что дрогнет рука, жду я Музы укол.
И когда, наконец, за строкою строка
Побежит,
Я свободно вздохну – я пишу, и пока
Значит жив.
Новый день забелеется чистым листом.
Снова страх.
Не дай Бог день прожить стихотворным постом –
Это крах.
И опять я присяду с волненьем за стол,
Жду, что дрогнет рука,
Жду я Музы укол…
Жду я Музы укол
© Copyright: Андрей Иванов 49, 2011
Свидетельство о публикации №111110106065
Свидетельство о публикации №111110106065
Рецензии