Мы раз за разом отражаемся в чужих глазах...

Мы раз за разом отражаемся в чужих глазах.
Под разными углами, с разных точек зрений.
И очень скоро слишком много делается нас,
Чтоб выделить себя среди своих же отражений…

Кто есть на самом деле: весельчак
Иль хмурый гений мыслью окрылённый,
Поэт, что портит зренье при свечах,
А может пьяница любовью обделённый.

Врёт даже зеркало, не ведая причин,
Уложенных волос или небритости запойной.
Не знает парень, почему же девушка молчит
И прячет взор тревогой замутнённый.

Один лишь взгляд не тот и не туда,
И вот уже портрет испорчен,
Не принимаются прощения слова,
Очередной твой облик без тебя закончен.

А ты не понимаешь как же так,
Ведь ты от всей души не равнодушен
И первым делаешь навстречу шаг,
А обвинят, что бессердечен и бездушен.

Вот так и остаётся где-то жить
Наш образ исковерканный другими,
А мы пытаемся в свои глаза скорее уловить
Лик переполненный чертами внеземными.

Мы не скрываем от других своих имён,
Своих фамилий и адресов прописок,
Но почему-то каждый обречен
Под именем другим записанным быть в список.

И при рождении нам всем предрешено
Как будут звать,
            во что поверим.
Так пусть другие понимают, как хотят,
Всю ложь и правду, что на них мы выльем…