День на работе. 2

Набрав наскоро номер телефона компании, слышу ворвавшийся в online голос:
-Приветствую Вас, хотите подработать?
-Да. – ответила я  с нервным хрипом, казавшийся некоторым кавалерам привлекательным… Мысли, мысли, спокойно. Это моя работа.
-500 рублей Вас устроит?
-Да, конечно.
 Сделка совершена. Теперь можно лететь на улицу, пересекая расстояния большого города М длинными, дрожащими ногами…
    Нахожусь в старом, красном офисе. По углам разбросаны многочисленные листовки -  реклама великой и, безусловно, гениальнейшей политической партии, прославляющей подвиги СССР.
 Ленин с портрета с особой величавостью созерцал обстановку комнаты, её посетителей, а также управляющих сим заведением.
    Отчего же мне хочется бежать? Бежать подальше?..
    Но выхода нет, мне нужно заработать, ибо необходимо каким-то, пусть самым скудным образом добраться до моей любимой бабушки.
   Пожалуй, это единственная святыня в моей жизни.
    Бабушка… Она готовит прекрасные блины, она даст ненужный совет, глупый, но милый, как её полотна в гостиной. Бабушка, бабушка… Что я делаю? Я не преступница! Но этот ход нечестен. Она ненавидит Ленина, а я внедряю его образ в свою поломанную жизнь. Позор! Бог, прости меня! Бога нет, но есть я. И я буду работать. Хоть и непристойно зарабатывать себе на жизнь одурачиванием людей… Впрочем, это моё мнение… И тайное мнение непонимающей массы.
  Хорошо. Сгребаю в кучу листовки, которые ждут своих бездарных потребителей. Знакомлюсь с коллегой( хотя это смешно в контексте промоушинга). Средний ростом. Двадцати лет от роду. Не страшен, но и не вызывающий безумного сердцебиения. Педант.
  Отправляемся на место работы.  Почему это лицо так каменно? Боже… Я теряюсь… Ненавижу ледяных мужчин, но этот внушает доверие.
     Собственно, это мечты.
     Ах, ах, ах, сейчас бы окунуться в глубину его глаз и…
     Мучаюсь вопросом,  почему я одна? Я красивая, необычная, но стерва, конечно. Потому, что люблю избранных… Потому, что чувствую ритм этой жизни лучше других. Считаю себя особой. У меня нет кумира, я сама себе кумир. Постойте же, есть кумир, но она уже не жива. Царица Клеопатра. Да, это избито. Но я такая одна. Уверена.
      Училась три года в ВТУ Щепкина, попав туда скользким путём… Но ведь главное – суть!.. Мне хочется искренней любви… А то, что я чувствую к рекламщику Андрею – грубая страсть. Он недоступен и неинтересен. Я потерялась… А если уж потеряешься в этой жизни. То никто не поможет.
 Доезжаем до станции Новослободская, выходим.
   Наступает нервный срыв… Незаметно… Глаза готовятся ко сну – первый признак любви… Хотя, это мелочи. Главное, он берет меня за руку. И шепчет: «Любимая»…
 «Что? Мне это снится?»
Нет, не снится…
Летаргический сон.
 Я не знаю, что произошло, но я не чувтвую ног…
  Спустя два дня я нашла приличную работу в конторе, изготавливающей книги…
 Прочитав их множество, осознала, что он спас меня.
  Как я его люблю!..
  Но в тот вечер ко мне подошел неизвестный и ударил гитарой по голове…
-Простите, я не хотел…
  Но, то ли я психически нездорова, то мир нелогичен.- голос был похож.
  Я не спала ни днем, ни ночью, но этот великолепный голос сопровождал меня повсюду, больно ударяя хрупкую структуру новорожденной любви…
  Прости меня, но я умираю... Еще двадцать лет назад я …пережила этот мир.
   Только я говорю шепотом, чтобы Бог не услышал… Тшш!
   Спи, Бог. Я же не убийца. Спи, Бог. Это мои последние слова.
 Но кто главнее, он или я? Он решает мою судьбу и я его люблю и ненавижу…. Простите… Живите, подобно мне и мир станет добрее… Я никчемна, хотя Бог так не считает. Как много он мне дал…