V

я давно не писала тебе стихов.
это не главное.
я застываю на утреннем холоде,
оловом переплавленным.
нежностью и городскими, высокими телебашнями,
наши с тобой следы, сегодня-вчерашние,
на таком беззащитном, первом снегу.
я сильная, я сумею, я и не так могу
ждать. и ни в чём тебя больше не_упрекать.
единственная, кто от меня страдает, моя тетрадь..
из которой я ежедневно вырываю, лист за листом.
делаю самолётики.
а знаешь, о том,
что я чувствую, буду теперь молчать.
ведь говорить лучше только о мелочах...
я же знаю, ты любишь. всех от себя хранишь.
ошибки и попадания - не делают тебя ниже.
я сумею тебя поймать, под любым из наших мостов.
и всё это молча, без избитых и глупых слов.
звонки согревают сразу, в кедах ноги из ваты.
без тебя раз за разом,
изолентой дни перематываю.

в степени бесконечности,
прорываясь сквозь дебри млечного
пути, к твоим до безумия мне.. глазам.
всё такая же, моя лунная,
показать,
как натянуты вены, струнами.
с примесью триллера, все мои сказки.
пусть говорят, что хотят,
я не хочу огласки.

свою душевную рацию
и этих абзацев - мне не делить ни с кем,
ещё не финал, "продолжить".
мои пальцы, что греешь в своей руке..
говорят мне о большем.