про розу

Гордая росла.С шипами.
Красоту,чтоб не забрали.
Свежестью пахнула.Манила.
И о других цветах забыла.

В осень была не так уж смела.
Знала,что смерть - если  зима.
И умирая,пожалела, -
Не в вазе,что сейчас она.

Хоть мёртвой - всё же любовались.
Кому-то радость принесла.
И глядя на неё, - влюблялись...
Не зря бы прожила тогда!

P.S.
    Вот так бывает,что при жизни,
    Мало добра другим даём.
    Не думаем - о скорой тризне.
    Всё оставляем - на потом.


Рецензии