Портрет

4 место на конкурсе Светской хроники "Прощай, оружие"

Я ненарошно уронил портрет,
Случайно опер оказался близко.
Я получил за это десять лет,-
Червонец. И без права переписки.

В сыром подвале стол и табурет,
У следствия какие-то вопросы,
А чтоб я дал признательный ответ,
Тушил майор о лоб мой папиросы.

Мне били в зубы наотмашь, в оттяг,
Считали ребра, сбросив с табурета,
Ну что, скотина, что попался, враг!
И ты теперь поплатишься за это.

Кто резидент? Агенты и пароль?-
Пытал майор с поддельным интересом.
И, одурев от пыток, через боль,
Я сдал их всех, с Пиладом и Рамзесом.

Смешались транспаранты, лица, флаги,
Портрет, я так некстати выронил его.
Я подписал какие-то бумаги,
Практически не видя ничего.

За проволкой качается ковыль,
Кошмарный сон вдруг оказался былью,
Я превратился в "лагерную пыль",
И лагерь был наполнен этой пылью.

Вон ворон в небе, им мог стать и я,
Крылом на волю душу поднимая.
Ведь у меня высокая статья,-
Расстрельная полставосьмая.

На сорок бед всего один ответ,
Продрогло тело и душа остыла.
Я ощущал, как черный пистолет
Холодным дулом ищет мой затылок.

Не ставят обелиска, ни креста,
Казенный бланк, что заболел и помер.
Останется от ЗЭКА пустота,
Да серый холмик, да учетный номер.

Сухой щелчок и все. Надежды нет.
Свою судьбу мы не решаем сами.
В последний миг увидел я портрет,
И добрую улыбку под усами.

    октябрь 2011