Шляпа. Бабочка. Трость.
Подсел к столику гость.
Иностранец? Артист?
Может быть аферист?
Шулер и гастролер?
Словно Воланда флер.
Говорит: Что поэт?
Ощущения - бред.
Проживи хоть сто лет.
Без мечты жизни нет.
Пишешь ты без души.
Что, стихи хороши?
Понимаешь сам - дрянь.
Не пиши их. Отстань.
Поселись ты в глуши.
Но и там не пиши...
Шляпа. Бабочка. Трость.
Вот такой подсел гость.
На скамейку в саду...
Тень исчезла в пруду.
Шляпа. Бабочка. Трость
© Copyright: Сергей Ивашин, 2011
Свидетельство о публикации №111110101677
Свидетельство о публикации №111110101677
Рецензии
"Проживи хоть сто лет.
Без мечты жизни нет.
Пишешь ты без души.
Что, стихи хороши?
Понимаешь сам - дрянь.
Не пиши их. Отстань.
Поселись ты в глуши.
Но и там не пиши..." - верно, Сережа.
Лена Север 07.11.2011 20:57 • Заявить о нарушении
Без мечты жизни нет.
Пишешь ты без души.
Что, стихи хороши?
Понимаешь сам - дрянь.
Не пиши их. Отстань.
Поселись ты в глуши.
Но и там не пиши..." - верно, Сережа.
Лена Север 07.11.2011 20:57 • Заявить о нарушении