отрывок Твоё я выбирает тебя

ты не умел жить моментом, и ты остался ни с чем,
одним твоим евроцентом, не разломать склепа стен.
ты сам ушел в свои проблемы, и забыл близких людей,
быть может, прожигая жизнь ты был несчастлив совсем.
ты говори все, что можешь, и все, что должен сказать,
но мне не стоит оставаться, раз ты не хочешь меня знать.
мне просто было обидно, что я  - игра между строк,
я не "отличная книга" - я своенравный поток.
непостижимо своенравна, и бесконечно мила,
трезва, жестка, бесправна, но все-таки не сгнила.
я ведь не чувствую боли, с земли меня не поднять,
люби меня не лопатой, лучше бы просто обнять.
я так хотела быть нужной, необходимой во всем,
но оказалась лишь чуждой, красиво, да не о том.
ты просто знал, что не хочешь, или не знал, что хотел,
бывает так - видел чудо, но удержать не сумел.
не нужно больше потерь, и боли тоже не надо,
садизм я очень целю, но не калечь меня взглядом,
не говори ничего - если тебе все не надо,
и не бросай в пустоте, меня пугает прохлада.


а за окном светит солнце,
снег и морозный февраль...
нет, это пух и тепло,
и меня обнимает май...
ой, кажется июнь...
наверное уже сентябрь,
и день рожденья пролетело...
в безвкусный ноябрь.
и яблок кислый вкус
и тошнотворный аромат...
воспоминания о детстве
и чеховский вишневый сад.

и яркие моменты лета...
декабрь и снова январь,
а в марте следующем, наверное...
запомню, как пах этот май.
мне уже безразлично...
белизна больничных палат,
капельницы и шприцы,
фурацелина аромат...
я заменила две буквы...
у меня много причин...
так развалилось три жизни –
огонь, вода и керосин.
смирительная рубашка…
и тошнотворный стук сердец...
уже мутит от прохлады,
а твой кожа - холодец,
тебе ведь этого не надо...
у меня тысячи причин...
я заменила прохладу
на спички и керосин.

пока живешь - нервно куришь,
ты травишь воздух и воду,
ты злишься, что в этом мире,
много пустого народа,
когда теряешь - осознание,
что время ушло...
оно еще не достигло,
но уже почти дошло.
ты понимаешь, что и вспомнить...
нечего совсем...
и твои мысли так ничтожны.
Ты  тонешь в море проблем…
тебе осталось немного...наверно
меньше герца...
разряд. удар...и все...остановилось сердце.
ты больше не увидишь море,
не станешь президентом,
не ввяжешься в авантюру,
не разживешься евроцентом,
тебе не вспомнить вкус листвы –
ты этого не испытал,
а тот мир, он уже умер,
который ты когда-то знал.

ведь ты живешь ради денег...а денег больше нет...
это бумага и глюки...в могилу зеленый свет.
прощай, чувак, ты бездарен, в твоей душе - банкомат,
он так тоталитарен, что даже ты, как супостат.
ты не гулял по траве...все лето босиком,
не знаешь вкуса дождя, зато, точняк, что ты пил ром.
ты говорил о моде? и о политике тоже?
зато как брата зовут..."не знаю этой рожи"
твой взгляд похож на люк, на смывной бачок,
твой квартира - комод, ты долбанутый торчок.
уже не важно, кем ты станешь...ты не проснешься никогда.
пахнет болотной тиной...из головы твоей вода.

2010. ред на 31-10-2011