Эта зима не к лицу мне, как саван белый,
Снег в волосах, как отрава в винном пурпуре.
Мальчик-ноябрь с эпилептической пеной
У рта, бьется в припадке – первой безудержной буре.
Эти глаза не к лицу мне, больные бесстрашьем,
Больные твоими, мой мальчик из сказки про зиму.
Сегодня тебя не убьют, если ты притворишься уставшим,
Ведь наши с тобой палачи любят, чтоб умирали красиво.
Этот наряд не к лицу мне – из тонких светлых материй,
Я так похожа на птицу из дикой холодной страны.
Мальчик-ноябрь, ты веришь ведь в силу потерь, и
Сколько еще, чтоб не чувствовать ни вины,
Ни нежности, ни пустоты, раздирающей жилы?
Эта мечта не к лицу мне – такой все еще живой.
Бьешь по лицу с такой обезумевшей силой…
…Эта зима не к лицу мне, пропахшей осенней листвой…
Не к лицу
© Copyright: Анастасия Воскресшая Щербакова, 2011
Свидетельство о публикации №111103105718
Свидетельство о публикации №111103105718
Рецензии